Vírus

Preciso o quanto antes me desinfectar desse vírus, dessa moléstia que me prende e me limita. Preciso desfazer logo todas essas malditas reações antes que elas se desfaçam por si só.

Gravidade

Ele olhou para cima, em vão, numa tentativa desesperada de evitar que a gravidade fizesse seu trabalho.

A folha branca e o marasmo

Data de quase dois anos que vim
Até aqui escrever qualquer porcaria.
Confesso: pensei que jamais faria,
Jamais voltaria a escrever, por mim.

Segundo, minuto, hora, dia, mês, ano...
Fim de ciclos, começos e recomeços...
O mundo piora enquanto eu apodreço
Também, afinal, sou'u reles ser humano.

Assim como a folha branca, vazio,
Nutrindo com a vontade um entrevero,
Co'a profunda estase eu me desespero.

Olho-me, imóvel, enquanto atrofio,
Arrependo-me, em vão, desapareço.
A vida vagabunda tem seu preço.

Ah! Como eu queria!

Queria conseguir novamente escrever
Sem me preocupar com forma e clima.
Queria abandonar a doença da rima;
Romper bruscamente
Com a norma.

Queria que toda a minha pequena poesia
Pudesse ser escrita novamente
Sem preocupações e normas dementes
Tornando-a completamente vazia.

Depois de lapidada eu poderia
Finalmente para ti escrever,
Dizer tudo que deveria dizer,
Acabar finalmente com a agonia!

Ah! Como eu queria!
Ah! Como eu queria...

Mudar o mundo

Odeio, odeio muito falar sobre o mundo real...

Estava dando uma olhada numas coisas quando percebi que desde sempre gostaria de mudar muitas coisas no mundo. Não sei exatamente qual a razão pelo comum interesse afora o fato de ele ser comum.

Certo é que todas as mudanças preteridas estavam intimamente relacionadas ao pequeno universo que me rodeia: ponto para Aristóteles.

As mudanças variam de reordenar uma prateleira a querer salvar o mundo das cáries. Contudo, à cada segundo que o tempo avança, eu percebo que consigo apenas reordenar a prateleira. O poder que eu achava que eu tinha não passa de um átomo não-radioativo diante de uma galáxia. O mundo que eu gostaria de salvar está cada vez pior e nada posso fazer quanto a isso.

Pior: não consigo lidar com meu próprio universo. É bem plausível que eu não obtenha resultado em nenhuma outra esfera...

Escasseiam-se cada vez mais as razões para continuar seguir o caminho infame. Cada vez mais sinto-me preso à minha própria insignificância. Vale mais a pena apenas sobreviver em desespero ou descansar em paz?

A construção do adulto

Começa vindo direto da mamãe,
Acabou de sair, toma a primeira pancada.
Chora, é abraçado, é observado
Às vezes ganha carinho, às vezes não.
Cresce um pouco, começa a andar, falar...
Faz a primeira 'arte', toma outra pancada.
Cresce mais um pouco, hora de escola.
Não vai muito bem, o ensino é ruim....
É nada! Toma mais uma pancada.
Brincar não é permitido não!
Vai ser alguém na vida brincando?!
Cresce de novo; "que menina bonita!"
Não vai namorar ninguém aqui!
Duas semanas de suspensão.
A menina mudou de escola.
Toma mais pancada, mantenha o ritmo!
Vá trabalhar, filho meu vagabundo?
Aqui não! Ou trabalha ou é rua!
Poxa! Mas eu queria achar algo legal.
Não existe algo legal, você tem, tem e ponto.
Onde já se viu querer procurar algo legal?
E vai fazer faculdade, ser médico, advogado...
Engenheiro, vai ser é alguém na vida!
Professor? Nunca! Não dá dinheiro!
Toma mais uma pancada para desistir disso.
Quero voltar para mamãe! Preciso dela.
O mundo é triste, não quero o mundo!
Corre, dirige-se à sua progenitora
Rápido como um raio, mas a chuva é de lágrimas.
Toma mais uma pancada, ninguém te quer aqui
Filho vagabundo! Desapareça.
Molda-se um novo ser, desfigurado.
Depois de tanta pancada, surge o adulto.

Dodecamor

Andava atônito por um mar esquecido
Em treva pura, no obituário pior!
Malogros e agruras lembrava de cor,
Triste exilado na dimensão do vencido!

Quisera ele que fosse antes dissolvido,
Reduzido a muitas partículas atômicas;
Antes isso a sobreviver nas antagônicas
Terras dos vencedores e dos oprimidos.

Por mais que tente furiosamente escapar,
Condenado se encontra ao eterno pesadelo
De sempre encontrá-lo, porém jamais obtê-lo.

Por que, miserável alma, pôs-se a amar
Se desde o princípio já havia percebido
Que o amor é somente um sentimento proibido?